En el museo me dejaron una carta
A mí que no sé leer. No hay escuelas
Para plumípedos prematuros soñados
Por la nieta del carpintero. Aunque
No sé leer, sospecho una carta de amor
Con palabras elegantes, del tipo:
“Estimada porcina del bosque Vano
Es usted rosada mota de luz para los ojos
Sus garras trípticas merecen
La melodiosa risa del sirirí…”
A chorus Line
Ese día, el día en que encontró a la
pequeña Godiva sobre el cor-
del blanco, Joseph Cornell había estado
vagando por horas, sin ha-
llar nada –ningún objeto, ninguna imagen-
para llevarse a casa y
obedecerle luego, como a un maestro
involuntario.
Y ahora, que la tiene entre las
manos, ¿qué piensa?
Nada, es decir todo.
Si pudiera reducir la visión a
cero, captar la emoción que
produce la experiencia en ruinas, sería
feliz como un gran artis-
ta fracasado.
La vida, escribió Fitzgerald,
es un proceso de demolición.
En eso está.
Quién sabe, si deja de
coleccionar sentimientos, puede que ac-
ceda a la pasión de lo que está por venir,
es decir, al movimiento
de lo que pasa entre una cosa y otra, no
en cada cosa en particu-
lar. A lo mejor, le es dada alguna
miniatura, algún resabio intac-
to de noche, para que pueda narrar la
muerte.
Silla de Van Gogh
Cuando el cerebro cerrado no pudo
soportarla por más tiempo fue expulsada
y un fogonazo amarillo la estrelló en un
plano.
desde entonces, espesa y vibratoria
sigue estallando independiente
del núcleo de tortura que incluyó
trigales,
mesas, flores, cuervos, zapatos
y ciertos tumores malignos bien demarcados
sobre el ojo de un universo a alta
presión.
Historia de una fotografía
“Un gigante judío en casa de sus padres en
el Bronx”
New York, 1970.
“Cuando era chica, mi madre me leía Gulliver.
En mi sueño, tendida sobre una arena muy
blanca,
los enanos me ataban con sus hilos de
seda. Baba,
lágrima o semen, sé de la desgracia de la
diferencia.
Una tarde, volviendo a casa desde Central
Park,
Después de fotografías a un chico flaco y
tenso
Que apretaba una granada de plástico en la
mano,
Vi al gigante asomado a una ventana y me
detuve.
Hola,
Gulliver –le dije-, Cuando yo era chica
mi
madre me leía el cuento. Y en mis sueños
los
enanos me ataban con sus hilos de seda.
Me hizo entrar a la casa y llamó a sus
padres.
Soy Diane Arbus –dije-. Vivo en la calle
53
Y me gustaría tomarles una foto. Mis ojos
Registraron el cuarto con la precisión de
un ciego
Que identifica con los dedos el exacto
valor de las monedas:
Los sillones enfundados, la lámpara de
cobre,
El enorme zapato izquierdo del gigante,
Su bastón, su puño de marfil,
Las rodilleras gastadas de andar a gatas…
Posaron. La madre elevó sus ojos a los del
gigante
Y se agarró las nalgas buscando un punto
de apoyo.
El padre, adusto, enfundó una mano en el
bolsillo,
Y en ¾ perfil fijó la vista en el
horizonte.
Todo sucedió muy rápidamente. Mi único
artificio
Fue apoyar la cámara en el brazo de un
sillón:
Ángulo bajo, que aplasta al gigante contra
el techo.
Nunca volví a visitarlos.”
Camitas –Kuitca
“Pensaba que los ángeles eran legión
pero que aún así mi cama
resistiría…”
sexualmente es un eje,
su cuerpo se adhiere
a la pegajosa espiral
de lo alejamientos.
se resiste a encerrar la “extraña felicidad”
en breves exclamaciones,
operísticos orgasmos,
síntesis musicales
del horror.
Prueba de que a la violencia de lo
invisible
opone en su placer
lo visible.
Y prueba de que aún en los sueños lo
visible
es pura invisibilidad.
Sorpresa de cada detalle
Y de que los detalles,
A su atención cederán
Tosa la monotonía, Toda posibilidad ignota
(continua)
de hacer Mal:
¿Acaso atender
No es hacer el Mal?
¿Acaso ser un fantasma
No es atender
Haciendo el Mal en universos
Invisibles,
“desapercibidos”
Que se desmoronan?
Inmemorial,
sobre la base casi belicosa de sus gestos,
sobre la distancia,
sobre la ajenidad de sus gestos
¿viajará?
¿conocerá el Futuro Continuo?
Nada, sino vastedad
en lo exiguo
“somos ruinas recientes”:
Vasta forma de la nada
voluptuosa,
erizada
Que a la mañana su amor cambia.
Brueghel: una
alegoría
convención descriptiva, la caridad
expuesta como una mujer
de cuya mano pende
el propio corazón,
y en contraste
con la envidia que se arranca
el corazón para devorarlo,
y la caridad sin caridad, dura
maniobra donde tantas veces el alma
nos deja ser perros asesinos
de perros, husmeadores de mendigos.
Consuelo
(consuelo en la superficie,
advertencia debajo),
signado por pájaros que cantan
sin derramar notas,
en el acto de alimentar a sus hijos
con sangre del corazón,
pelícanos
emblema del altruismo
del imperativo de asistir
al enfermo, al desnudo,
cobijar al peregrino, alentar
los andrajosos siervos de la ilusión
de que si en otra vida fuimos
en caridad abundantes
a ésta renacemos prósperos
Y lo s notorios voceros
de sufrimiento, disciplina, pobreza,
el látigo de múltiples colas,
la gastada escudilla,
próximos y
lejanos
cerca o lejos, cambiante disposición,
ya que el reclamo, corolario,
de ese discurso es sugerir
que el dibujo subraye el perpetuo
amor de la misericordia sea ubicuo.
¡como si el ducho Viejo
de buena fe hubiera creído posible
elevarnos, reformarnos con las
sustitutivas
emociones de una alegoría, innocuo
desfile!
De Kooning
Mujeres
usted fue a una
de las pocas metrópolis del mundo
pero la sombra
del alma calvinista
aun en medio de
la fiesta de la carne y del color
lo mantuvo
estricto y excedido
un pincel que
dice no hay redención
con brutales
pinceladas
transforma a las
que deberían ser dulces muchachas
en mujeres
terribles devoradoras con caballunos dientes
nos hacen apartar
la mirada
pero vuelven a
llamarnos para siempre
porque las pintó
de rosa de naranja y salpicó de verde
en ciertas partes
del cuerpo
las devoradoras
terminan en una
fiesta de color
donde a nadie le
importa se humillado o mordido
sino sólo
participar
El paisaje ya es
tela en el cuadro
se subió por fin
a ese tablado
si antes telón de
fondo ahora comediante
hace reír
riéndose de sí mismo
viejo actor que
se maquilló de palabras
si pululando
despacio en los rincones
su destino era mantenerse
ignorado
habrá caído en
una trampa inesperada
que lo empujó al
descampado de la escena
porque ahora vive
expuesto a las miradas
Pintores dominicales en Puerto Rojo
Para los pintores
dominicales la belleza existe,
es inalterable y
ajena se exhibe a las variantes
indistintas del
capital. Cuarentena años atrás
o el domingo
pasado, la tela recorta lo mismo:
la estela
fugitiva que la lancha de los pescadores
dibuja alejarse
hacía as islas mientras el sol
cae o la
bienvenida ruidosa que las gaviotas dan
en la mañana a
los marinos o ásperas puestas
las redes a secar
sobre cajones de madera escrita.
Al fondo del
lienzo indefinida la mancha gris
de las
construcciones: los elevadores ingleses
de chapa ayer,
hoy los silos y el muelle de Cargill
o la serie de
tanques del proyecto Mega. Eso
que no es, no
será, no fue belleza, está atrás, lejos.
VI
(La pesadora de perlas)
El objeto más
delicado sostenido
También delicadísimamente:
La pequeña
balanza de las perlas.
En el aire está inmóvil.
Equilibrio
perfecto: la mano sostiene
Los ojos la
sostienen
Aire-luz la
sostiene.
Mírala.
O mejor no la
mires
No la miremos
ojo opaco podría
acaso
¿no lo crees?
Desnivelarla.
Ángel de Paul de Klee
Muchas veces fui
el
ángel de Paul Klee
en la escalera
profunda. Huérfano.
donde otra luz no
llega
que veladuras de
quinqué
quemadas
vidrieras de mariposas
atrapadas o la
vibración
de una abeja que
perdió el rumbo
tal vez.
Muchas veces fui
el
ángel de Paul
Klee y sobresaltada
mi pecho un dolor
de espinas
abiertas en
penumbra. Escuchaba
la voz de otro
ángel
el ángel púrpura
(el ángel
de los andrajos
que reparte
ungüento a los
desamparados).
Entonces mi dolor
asomaba
girasol se volvía a atenuar
y suspendía mis
horas
Y no sabía que
sabía
que toda piedad
es triste.
y no sabía si
arrojarme
a los callejones
sin fin
o quedarme aquí
en
el escalón
azorado donde
Paul Klee me
había pintado.
Los Aros, los tupus, las vinchas
Me devuelve la calle ruidosa un negocio y
allí, su vidriera
Y qué veo detrás de los vidrios?
platería de antiguo y sin valor más que en
dólar siquiera
Ya no puedo aguantarme el resine y entro
Y pio de verlos de cerca
Le pregunto como una turista, con palabras
vacías, desiertas
Toco y miro las prendas de plata
desgastadas del roce y el tiempo
Y me quedo perpleja y abstraída y no puedo
explicar lo que siento.
Ya… los aros, los
tupos, las vinchas, pectorales, cachorros, madera…
Me devuelve como
una limosna esa fría y distante vidriera
Y me digo a mi
misma dolida que eso es nuestro. Y de quienes lo
Usaron…
Y porqué he de verlos entre con desprecio de los que
lo amaron?
Ay! la triste
figura perdida entre tantas figuras pasadas..
Cuántas cosas
habrán de pasarnos para ver un comienzo entre
/hermanos
Que permita un
respeto en el mundo, emergiendo del pozo en que
/estamos…
(19 de abril de
1988)
Beatriz Pichi
Malen
Corazón, herida, fuego, mirada, son elementos que, en la literatura cortés,
explican el nacimiento del amor. Y que aparecerán en las experiencias de las
místicas.
Mirada, corazón y fuego. En estas tres palabras encontramos una
fundamentación del amor basada en la luz y en la esencia del individuo. Sabemos
que en la doctrina plotiniana la luz es la belleza, concretamente es la máxima pulchritudo, la máxima belleza. Dice san
Juan Damasceno: “Quitad la luz y todo queda en tinieblas, incapaz de manifestar
su belleza. La luz constituye pues, el valor estético, tanto ornamental como
constructivo de pues, el valor estético, tanto ornamental como constructivo de
toda cosa visible”. Una belleza reflejo de Dios, imagen que los poetas toman
para sus confesiones amorosas.
Mirada, corazón y fuego, hemos dicho. En todas las mitologías orientales y
occidentales, el corazón aparece como centro del individuo, centralidad que
comporta perfección y acabamiento.
Por pensarte tanto, Sin Nombre,
me vino la ilusión.
La misma ilusión
De la yegua que bebe agua
pensando que bebe la luna.
Por pensarte, me acuesto en los
abrevaderos
Y creo brillar y estar atada
Al fulgor del costado de un negro
caballo de cien lunas.
Por soñarte, Sin nombre, no tengo
nada
Pero veo en mí el oro y el mundo.
Por amarte, poseída por huesos y
abismos
Creo tener carne y vagabundear
Alrededor de tus cimas. Por nunca
tocarte
Tocando a los otros
Creo tener manos, creo tener boca
Cuando sólo tengo patas y hocico
Por mucho desear altura y
eternidad
Me viene la fantasía de que
Existo y Soy
Cuando no soy nada: yegua fantasmagórica
Que bebe la luna en el agua.
La felicidad, el
erotismo y la literatura
(ensayos
1944-1961)
Georges Bataille
Lo sagrado es un retorno al silencio de la muerte
Al persistir, ese más no tiene nada en común con una fuerza; y es fácil
comprender el hecho de que los seres humanos no se comunican profundamente cuando
un trabajo o una búsqueda penosa lo reúne, sino cuando se vuelven hacia esa
parte soberana en ellos, que no está subordinada a nada-es puro desinterés, y
los coloca al borde de la destrucción.
Nacida de la decadencia del mundo sagrado, que moría con esplendores
mendaces y tiernos, la literatura moderna en su origen parece incluso más de
cercana a la muerte que ese mundo decaído. Esa apariencia es engañosa. Pero es
grave en condiciones agobiantes sentirse por sí solo la “sal de la tierra”. El
escritor moderno no puede estar en relación con la sociedad productiva más que
exigiéndole una reserva donde el principio de utilidad ya no reine, aunque sí
abiertamente la desmentida de la “significación”, el sinsentido de lo que en
principio se ofrece a la mente como una coherencia acabada, la apelación a una
sensibilidad sin contenido discernible, a una emoción tan intensa que le deja a
la explicación el lado irrisorio.
Ese juego de insecto-loco del pensamiento, arrojado a la noche de la
voluptuosidad, la atraviesa con inmensos fulgores donde no reconoceremos nada
de los formulado anteriormente (sino finalmente lo que sabíamos):
La voluptuosidad es la
muerte en miniatura, el nacimiento lo es en grande, y la vida de punta a punta.
(cita de Malcom de Chazal)
La voluptuosidad convierte
la médula espinal en un solo dedo capaz de acariciar el cerebro desde adentro.
(cita de Malcom de Chazal)
La voluptuosidad en efecto no puede ser definida como una categoría lógica.
En el mismo momento en que se habla sobre ella, la impotencia del lenguaje es
irrisoria. En otros puntos, la poesía libera una verdad diferente a la que
parece ligada a la voluptuosidad: es entonces simplemente poesía. La
voluptuosidad no es la poesía. La poesía solamente tiene la capacidad que me
falta, hace que no me demore más (aunque no abunde, existe) en expresar la
felicidad. La literatura es habitualmente tan desafortunada, se esconde de la
simplicidad de la alegría a través de tantos desvíos, que verdaderamente me
siento impulsado a leer en los poemas de Rimbaud (aunque su camino fuera incierto)
estas frases donde la animalidad feliz es recobrada…
Martin Heidegger
estudio Preliminar
Cuida y protege y la niñez más pacífica ante el inminente despertar del género humano. Así, en paz, vive el que ha muerto en la aurora. El apartado no es el difunto en el sentido privado de vida. Al contrario, el apartado prevé en el azul de la noche sagrada. Los blancos párpados que amparan su visión relucen en el adorno nupcial que promete la delicada duplicidad del género.
Junto al Pantano
Peregrino en el viento; leve susurra la caña seca
en la calma del pantano. Por el cielo gris
se siguen en bandada unas uvas silvestres
travesía sobre aguas tenebrosas.
Alboroto. En la choza derruida
revolotea con negras alas la podredumbre;
achaparrados abedules gimen en el viento.
Anochecer en la taberna abandonada. Envuelve al ca-
mino
de regreso la suave melancolía de rebaños que pacen;
aparición de la noche: emergen sapos de las plateadas
aguas.
es imposible decir algo de la luz
la luz siempre se desliza más allá de los
ojos siempre es
alejamiento
donde termina la luz hay otra luz donde
comienza la luz hay otra
luz
nunca se la ve porque ella es la que ve
hay neblinas que el viento arrastra entre
los árboles
hacia el oeste hay un incendio hacia el
sur hay líneas oscuras
pasan pájaros hacia el este la neblina
está disipándose
hay una gran expectativa
en el aire se ven siluetas borrosas en la
casa se oyen voces se
siente el olor de los leños quemados
durante la noche alguien
canta
todo es luz
cómo decir algo de la luz
fluyente inasible la luz no es algo que le
ocurre a alguien
la luz no ilumina
no se trata de la luz de una lámpara no
está allí para que nosotros
la vemos no es una presencia
es como el agua o como un sauce rebasándose
hacia el
rebasamiento de las estrellas
************************************
La rama áurea que distingue a quien desde
su caparazón de tierra
asciende a la limpidez convertido en un
fragmento del inicio
de la comunión del inicio
nube o pájaro o semilla abierta a la
energía que mancomuna
animales y vegetales en la síntesis de la
existencia sí a la
plegaria del sí
sí a la armonía del orbe
la hierba crece musicalmente sus notas
advierten a la visión con
un tono etéreo que une la vista y lo que
crece
la música sin origen es la música de una
taza donde resuena el
cosmos
la taza llena de agua está llena de música
ni los sordos escapan a
su ritmo
hasta los dedos y los labios oyen la
música de los mares
basta con rozar un árbol para que la
música del universo nos
eleve al cielo
***************************************
somos una hebra de conocimiento lanzada al
azar haciendo y
deshaciendo formas
***************************************
levantando el velo de la representación
para hallar el día y en el
día los grandes espacios de la belleza
*********************************************
Si olvidáramos que la tierra es una
partícula ínfima dentro de un
Universo interminable y algo infinitamente
grande comparada con
los átomos de una piedra
qué sería de nosotros cómo crecerían los
árboles día tras día
cómo el sol sería un río de ternura
cómo el cerebro transformaría los sonidos
en palabras y después
ligaría las palabras en frases y después
todo seguiría creciendo en
la perfección interminable del ser
vientos mares luces la inmensidad del
desierto y de las selvas el
pico de las garzas y la furia de todo en
todo y el amor de todo en
todo
uno y el mismo vacío sin nombre
Un día por fin supiste
lo que tenías que hacer, y lo empezaste,
aunque a tu alrededor algunas voces
insistían en gritar
malos consejos…
aunque toda la casa
se puso a temblar
y sentiste el viejo tirón
en los tobillos.
“¡Arréglame la vida!”,
gritaba cada una de las voces.
Pero no te detuviste.
Sabías lo que tenías que hacer,
aunque el viento husmeara
con sus dedos rígidos
hasta en los cimientos,
aunque su melancolía
fuese tremenda.
Ya era bastante tarde
y era una noche espantosa
y la carretera estaba llena
de ramas y piedras caídas.
Pero poco a poco,
a medida que dejabas atrás sus voces,
las estrellas comenzaron a arder
a través de las láminas de nubes,
y se oyó una voz nueva
que lentamente
reconociste como tuya,
que te hacía compañía
mientras a zancadas
penetrabas cada vez más en el mundo,
con la decisión de hacer
lo único que podías hacer…
la decisión de salvar
la única vida que podías salvar.
Infancia
Peno de frutos el saúco; serena moraba la
infancia
En madriguera azul. Sobre senda pretérita,
Donde ya bruna zumba la hierba salvaje,
Medita el calmo ramaje; el susurro del
follaje
Chu Chung-Hsein
(siglo XV)
Para la melodía “Una rama de
bambú”
A la orilla del Lago
Occidental hay una
Bodega. Su estandarte ondea en
lo
Alto con la brida primaveral.
Un transeúnte
Compra vino, canta una canción
y
Pisotea los caídos pétalos de
almendros.
Un estanque apacible en el
ocaso
Del otoño – todas las flores
de loto
Están marchitas. De dos en
dos,
Muchachas sureñas reman en sus
barcas
Y sobresaltan a un par de
patos
Mandarines que estaban nadando
y se
Alejan volando por sobre los
Juncos blancos de la orilla
puesta.
… Siempre he estado marcado por mi afán constante de ser un hombre con pensamiento de este siglo en todos los aspectos de la vida que me s...
